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La debilidad

Existe un dios cruel que te depara solo cariños de postración, momentos en los que su caricia te doblega demostrando quien manda, y te arroja al suelo para que saborees en el vientre tu natural caminar. Porque en la ficción cotidiana uno se siente seguro – rezo cada día a mi imaginación para que me mantenga lejos de la realidad – y, sin embargo, a veces se hace la luminosa oscuridad en su voluntad, y te quedas sin fuerzas: amaneces solo con la seguridad de estar cansado, y la inmediatez de la muerte como motor de un pensar oscuro. Continuar leyendo

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Anatomía Pérfida: Las Manos

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Las manos le dicen al lector muchas cosas, y con lector me refiero a observador, solo que yo a observar lo llamo leer, por las mismas razones, creo, por las que diferenciamos mirar de ver. Las manos se leen, igual que las ciudades, las calles, las personas, los posos del café y los huesos de roedor exótico al sur del ecuador de Malinowski. Las manos no están escritas, mullidas y vírgenes como algodón de azúcar al nacer, y provenientes de un agujero oscuro en el que arrojaron algo de azúcar prensil, son el fondo sobre el que proyectaremos nuestros propios fetiches de utilidad y manejo, de actividad, de acción; son el autómata onanista de nuestra esencia hegeliana, gracias al cielo. Continuar leyendo