Sangría de verano

Debe ser parecida a la del libro en la estantería, a la del pez en el mar, a la del pájaro en el cielo, la sólida soledad del convivir contemporáneo. Nostalgia por el futuro, orgullo por lo sentido, deseo de ideas. El tiempo que agrieta las manos, oscurece la piel y deja deslizar la gafa por el tabique nasal, camina hoy como una hormiga por una barra de pan. Vivir en ocaso es desear la oscuridad de una calle húmeda, en una ciudad desconocida, en un planeta con atmósfera de melancolía azul que equilibra los niveles de carbono y colesterol. Demasiado estática, se muerde la pierna, se saca la sangre, y se acicala el escote. Ya la conozco, viene a visitarme con inestable asiduidad, con armas punzantes acecha tras mis pantalones cortos, tras aquél viejo vicio del humo, tras aquella fusión nuclear con isótopos de papel cebolla y serpientes olímpicas. Quiere ver mi fuga con grito de rapto, quiere cocinarme a sol de desierto en dos cazuelas dentadas, enjaulando una parte de mi en empalizada de caña de azúcar.

Yo quiero que lo haga, pero debo dedicar letra y ritmo, sosa y sismo, amen de calcetines largos, a atrancar el puente sobre el foso hasta que septiembre haya caído, sin sonido, en buen lugar. Tiro el yo-yo y guardo la cuerda, visto con hojas de morera sus muñecas y la apaciguo en paciencia por las noches; ante si la viñeta del crack del 29. Impaciente niña que calza mil colmillos de madera que estoy obligado a afilar, a gubia y cristal, mientras preparo las zapatillas para un viaje al sentir rural de la pulga Benjamín Gutierrez, afincada en el lomo de una oveja. Y me roba, cuando es mas necesario, la arena en movimiento que debe firmar los talones que le debo a mi ambición. Y cada vez, en la búsqueda por la bolsa de soporte, se agota el benceno y se lee el mensaje arañado sobre el metal, el texto del alma. Maíz y cebolla como dulce receso de un sintecho que cada día se conoce algo mejor, y sufre algo mas por sonrisa.

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